Какой-то у меня странный день. Долго спала, кошка не будила, а спала рядышком, потом йогурт, кофе в саду, отличная погода... Поездка в польский магазин, покупка пяти (ПЯТИ!) упаковок гречневой каши (не мне, я ее не люблю, как и все остальные каши), ну плюс творога, сметаны, колбасы, бочковых огурцов. Так себе магазинчик и работает в нем индус в чалме по имени Мохан.
Потом заезд в садовый центр, покупка лейки и гравия. Теско - за болгарским перцем, зеленым базиликом (за неимением фиолетового)... И вспомнила, что у меня нету ступки. Ну вообще-то много еще чего нет, чтобы считать себя полноценным кулинаром, но ступка понадобилась для приготовления крутых болгарских перцев , давно хотела.
Ступку я пошла искать в черити шопы, нафига мне дорогая ступка... Не нашла. Но зато засвидетельствовала парад духового оркестра, детсадников в костюмах овощей и винтажных машинок, как например, вот эта
(фотка сделана телефоном, потому дурацкая)
Обедали с Гейбом Сидороффым. Гречневой кашей и польскими колбасами. Посыпала газон новым гравием - голубым и фиолетовым пеблом, графия не хватило. Косила траву. Готовила те самыекрутые болгарские перцы, без ступки и с зеленым базиликом. Морока, скажу я вам.
Рисовала картинку в фотошопе. Некулинарную. Пекла сырники в духовке. Поливала газон. Ужинали сырниками с Гейбом Сидороффым. Красила башку.
Как-то странно день прошел. Не по делу. Самое примечательное событие, пожалуй, поиск ступки, которую не удалось купить. Я не сделала ничего по сути. Так ведь и жизнь пройдет. Надо в ней что-то менять.
Хотите верьте, хотите нет, а варить яйца всмятку я научилась всего-то два года назад. У моей сестры на кухне была электрическая плита, которой я пользовалась тогда в течение пяти недель. Для меня такая плита - явление необычное, я как-то больше к газовым привыкла. Но вот, как выяснилось, электрическая плита для варки яйца всмятку самое то: нужно положить яйцо - большое, куриное, в белой скорлупе - в воду в маленькой кастрюльке, довести до кипения и варить ровно еще одну минуту. Снимать с плиты, вынимать из кастрюли, подавать Вере на завтрак. Вместе со стаканом коктейля из свежевыжатых овощей и фруктов: яблок, морковок, свеклы...
Яйцо получалось при этом самой что ни на есть подходящей консистенции - белок не дрожал сочившимися прозрачными жилами, а желток выглядел целеньким до того, как она не окунала в него тонкий ломтик черного хлеба, тогда масса его тела, следуя закону Архимеда, поднималась чуть выше краешка скорлупы, но практически вся оставалась внутри и не пачкала пальцы.
Иногда я варила каши, которые научилась готовить еще за пять лет до этого, сама к ним не притрагивалась, да и вообще с утра редко ела, пила много воды, съедала яблоко или пару редисок - некогда было себе отдельные разносолы готовить, слишком много было всяких других дел. На обед мы вместе ели мной приготовленный суп и салат из свежих овощей, обязательно на растительном масле, иногда с ломтиком сыра. Незаметно для себя я на пять недель практически сделалась вегетарианкой, возможно, это пошло мне на пользу. Вера же сидела на особой диете уже почти два года, привыкла к такой еде, хоть я знала, что в глубине души ей хотелось соленой капусты и шоколадных конфет - старалась, чтобы такие соблазны не попадались ей на глаза. Иногда я не понимала - зачем... Зачем отказывать себе в том, что очень нравится, жизнь такая короткая. И ведь короче еще, когда всё, что остается - осознать это...
В этот день, который я с тех пор стала называть 31-м июня, ровно два года назад Вера не съела на завтрак своё любимое яйцо всмятку. И я в тот день... кажется, ничего не ела...
Во второй половине дня в пятницу мне с такой силой захотелось клубники, что еле дошла до дома. Думала, что за время моего отсутствия там каким-то образом она в холодильнике окажется.
Оффтопик: Вообще клубнику в холодильнике лучше не хранить.
Пришла. Заглянула в холодильник. Клубники там не оказалось. И также не оказалось черники, малины, смородины, крыжовника... В вазе для фруктов была пара помидоров. Я их съела. Клубники не перестала хотеть. Поэтому в субботу и не отказалась ехать снова на ферму, несмотря на занятость и возможную грозу. (Гроза чего-то напугалась, уж сколько ею стращают, а ее всё нет.)
И поехали мы не на ту ферму, где самая лучшая клубника, хоть мне ее и хотелось больше всего, а на ту, где самая лучшая черешня, потому что запугали также и тем, что черешни скоро не будет. Но этот прогноз через несколько дней, действительно, оправдается, думаю. К счастью, делянка с отличным клубничным запахом там тоже присуствовала. И совсем рядом обнаружилась делянка с крупной и сладкой клубникой.
Также на на этой ферме имелись плантации малины, крыжовника и смородины. Но не зовите меня туда. Смородины я в детстве перекушала. Особенно красной. А черную - просто не очень люблю, хотя ее в бабушкином огороде было намного меньше. Еще у нее там был огромный и сладкий колючий крыжовник - прям как киви! Его я ела. И малинник был - классный. И вишен несколько. А вот клубники у моей бабушки в огороде почему-то не было. Совсем. Я совершенно не могу объяснить - почему. Все ее дети, которым удалось потом завести свои сады за городом, уже несколько лет выращивали там клубнику (называя ее почему-то исключительно "викторией"). А бабушке моей хоть бы хны. Тетушки мои меня своей клубникой иногда, конечно, подкармливали - но ведь это ж совсем не то, что выйти прямо в пижаме в бабушкин огород и начать с утра ее уминать за обе щёки. Вот потому и люблю клубнику больше всего - в пижаме я ее как следует не поела.
Ну до следующих выходных я пока насытилась... вроде бы.
Это не совсем кулинарно-направленный текст получится, потому что рассказать хочу не про то, что ела сегодня, и даже не про то, что ела Тиба, а просто про неё - мою кошку Тибу. И про меня. Раз уж это мой блог...
Тиба живет у меня полтора года, хотя старая уже, ей 12 лет как-то недавно исполнилось. До этого она жила у моей английской подруги Би, но я ее помню с тех пор, как она была маленьким котёночком (Тиба, не Би!). У Би этих котеночка было два - один очень породистый и дорогой, другой - Тиба. Когда я приходила к Би в гости, Тиба выбирала меня для своих игр, а тот другой, породистый и дорогой котеночек - выбирал свою хозяйку (надеюсь, всем тут понятно классовое распределение, да?)
Когда Би уезжала куда-нибудь в отпуск, котята, в последствии повзрослевшие две кошечки (одна породистая, другая - Тиба) перекочевывали ко мне. Когда Би возвращалась из отпуска, какое-то время она притворялась, что у нее вообще нету никаких кошек, но потом они все же перекочевывали обратно к ней. Дорогая породистая кошечка у нее пропала потом - ну украл кто-то, небось, обычное дело с дорогими-то... Осталась одна Тиба.
И вот полтора года назад моя английская подруга Би сказала мне, что решила перекочевать со своим семейством во Францию, и не заберу ли я к себе Тибу. На этот раз насовсем. Я подумала немного, потому как боялась ответственности и аллергии на кошачью шерсть, приехала как-то Тибу навестить после того, как ее хозяева уже смотались, и Тиба жила в доме одна, кормить ее приходила соседка, и так мне ее жалко стало... Посадила в коробку, привезла к себе домой. Насовсем.
Сначала она спала на "своем" диване в рабочем кабинете. Постепенно перебралась ко мне в кровать. Наверное, ей холодно стало. Ну или так удобнее - когда я встаю ее кормить - она уже тут как тут, не надо из соседней комнаты прислушиваться. Спит она постоянно со мной. Когда я дома, обычно находится в том же месте, где и я. Если я в саду постригаю траву или ногти на руках, она тут же лежит в траве. Если я в кабинете стучу пальцами по клавиатуре, она лежит на рабочем столе. Так и живем.
Пять дней в неделю я встаю в шесть утра. У Тибы всвязи с этим сложился свой ритуал. Она начинает меня будить еще раньше, чем закукарекает будильник. А в выходные он не кукарекает, поэтому в должное время она просто подходит к нему и начинает стучать по нему лапой. Чтоб кукарекал, а я чтоб вставала, совала ноги в тапочки, спускалась по лестнице вниз - кормить ее. Потом обратно наверх - в ванну, она за мной, чтоб я ее там поила. Из под крана. Ой, ну уже сто раз я вам про это рассказывала, и мне все не надоест.
Ну так вот сегодня. Не могла я утром встать - хоть убейте, хуже Степы Лиходеева, хоть и не пила ни грамма накануне. Тиба потыкалась, потыкалась мордой мне в плечо, в нос, в будильник, поскребла лапой по шифонеру - тщетно. Я всё слышу - встать не могу... Она замяукала. Сжалился над ней тогда добрый дядюшка Гейб. И пошел ее кормить.
Она съела всё, что он ей дал. И пришла обратно ко мне. Опять начала меня будить, чтобы напоить ее из под крана. Я всё слышу, говорю ей сквозь сон: "Сейчас, сейчас!" А встать не могу, не знаю, что на меня нашло. Дядюшка Гейб над ней опять сжалился. И напоил ее водой из под крана. Я думала - ну всё - Тиба обиделась на меня вообще и теперь уйдет к Гейбу. Будет сидеть у него на коленях в кабинете, пока я тут сплю. А она нет. Вернулась. Запрыгнула обратно на мою высокую кровать (хоть на диван в кабинете ей с артритом запрыгивать легче.) Помурлыкала. Руку мне не лизала, обиделась все же. Улеглась под бок, который у меня немножко побаливал, свернулась калачиком и проспали с ней обе до десяти часов. Пока меня, наконец, телефонный звонок не разбудил, я обещала тут кое-кому позвонить в девять.
И пока я спала, чувствуя сквозь дремоту ее поведение, мне одновременно снился странный сон. Я спрашивала у кого-то, что мол почему моя кошка так себя ведет по отношению ко мне, ведь не собака же она - кошки обычно выражают преданность к тем, кто их кормит, а я сегодня проспала. И кто-то сквозь сон мне ответил, что для этой кошки - я как источник жизни. Я могу не кормить ее вообще, если только найдется кому еще кормить. И не рассчесывать ей шерстку. И уходить из дому, подолгу не видеться с ней. Но когда я буду дома, она все равно будет приходить ко мне под бок. Не потому, что у меня бок побаливает, а кошки лечат. А потому, что ей так хорошо. Приятно же находиться рядом со своим источником .
Что ни говорите, а есть крупные листья латука вместе с другими ингридиентами куриного салата-песто из Прета (филе, стружка пармезана, маринованый красный перец, кедровые орешки) пластиковыми приборами из картонной коробки все же не очень удобно. Еще неудобнее делать это, поставив эту коробку на колени, предварительно умудрившись-таки застелить их тонкой бумажной салфеткой, которую то и дело сдувает ветер. Моё излюбленное место для ланча в Сити летом - это Эксчеинж Сквер рядом с Ливерпуль Стрит (ну там, где статуя особенно толстой бабы). Если, конечно, погода хорошая, а еще лучше - когда она солнечная и безветренная.
Аппетит у меня пропал, то ли соус для салата был черезчур кисловат, то ли он заранее был обречен - не зря же я более перевариваемое, хотя и менее удобное для пикника на ступеньках, блюдо выбрала, вместо обычных сэндвичей. Не думаю, что известие о смерти Майкла Джексона меня так сразило или даже газетные заголовки о том, что Лондон обвиняется в его смерти - я не знала этого человека близко, чтобы страдать, и не интересуюсь сводками СМИ - чтобы вникать подробно. Скорее всего, в потере аппетита виноваты перепады давления, тучки и недосып.
Как бы там ни было, но чувствую я себя, возможно, намного лучше,чем та девушка, которая попалась мне по дороге обратно в офис. Она выходила из поликлинники NHS, прикуривая одновременно сразу три сигареты...
- из всех наборов суши этот мой самый предпочтительный в сети Итцу (ага, ага той самой сети сушейных ресторанов, в одном из которых отравили Литвиненко).
К чему это я.. ах, да, Литвиненко, возможно, тоже бывал на Харли Стрит! И я...
Тронутый сединой и лысиной доктор-консультант не без удовольствия заметил, знакомясь со мной, что среди его клиентуры последнее время очень много развелось "russians". Трепещите предвкушайте, консультанты Харли Стрит, we are coming!
Поедать нигири с тунцом и лососем (два моих обожаемых вида сырой рыбы) очень приятно. Еще приятнее это делать при отличной солнечной погоде, в белом льняном костюме от Кристиана Лакуа (у меня хэбэшный бежевый из Бенетона) и в солнечных очках из бутика Долче и Габбана (у меня из магазина Бутс). Не менее приятно это делать на широких каменных ступенях Эксчеинж Сквера, примыкающего к станции Ливерпуль Стрит, где много прочего офисного планктона в очках и костюмчиках всех брендов, но при этом выглядящих тупо одинаковыми. Хотя, конечно, поедать нигири на открытой террассе какого-нибудь Нобу было бы не в пример приятнее. Но зато еще до ланча я успела сходить на приём на Харли стрит!
Ну, кто еще не слышал? Я была на Харли Стрит! Я была на Харли Стрит! Я была на Харли Стрит!
Пусть одно это мероприятие само по себе лишит меня всех прочих плотских утех, включая коробку суши из Итцу на ланч, но! Зато я была на приёме консульнта на Харли Стрит! И еще пойду.
Наденьте штаны, которые несколько месяцев назад на вас болтались, а теперь жмут в ляжках и не дают дышать. Моментально простимулирует жрать поменьше тостов и круассанов всяких. И сэндвичей-блюммеров с ветчиной и яйцом. Будете, как миленькие, покупать вместо них на ланч салатик из шпината, в лучшем случае - стаканчик мисо-супа. И шоколадных батончиков с начинкой из кокосового ореха вместо полдника перед отправкой поезда из Лондона вы есть не будете. И, приехав домой, не будете набивать утробу всем, что найдете в холодильнике - после того, как газон полит и кошка накормлена, а перейдете снова на разумную порцию одного йогурта на ночь.
Долго думала, с каким кулинарным экспериенсом можно связать мой предстоящий визит на Харли стрит. Потому что это всё, чем я могу на сегодняшний день похвастаться, и чего не могу проигнорировать в своем блоге ни в коем случае. В четверг я иду на Харли Стрит!
За 17 лет жизни в Англии я была на Харли стрит один только раз, да и то, сопровождая одну пожилую дамочку - непонятной национальности, потому как жила-то она последние годы вроде как в Англии, а до этого строила государство Израиль, во время войны жила в эвакуированной зоне какого-то советского колхоза, а родилась вообще в Польше. Дамочка была полиглотом и свободно переключалась, без всякой интерференции с английского - на иврит, с иврита - на польский, с польского на русский - в любой последовательности. Также знала немецкий, французский, арабский и идиш. Звали эту дамочку Миссиз Мальвина Хальска, я называла ее ласково "пани Мальвина". Со мной она разговаривала чаще всего по-русски, но блестящие знания других языков тоже при мне демонстрировала неоднократно. У нее было очень интересное и выразительное лицо, по которому было трудно определить национальность. Когда она заговаривала на иврите - становилась очень похожая на еврейку, а так - могла бы жить, как рыба в своей воде, и в Ярославле и в Кракове, англичане тоже ее за свою отглядывали.
Я виделась с нею периодически, примерно раз в неделю, навещала её дома в северо-западном Лондоне, куда ехала туда несколько остановок от своей квартиры в том же районе, машины у меня в то время еще не было. По пути я заходила в кошерную булочную и покупала какой-то особый вид халы (это белый хлеб, который обычно едят на Шаббат, зажигая свечи и запивая его сладким вином, похожим на Кагор). В этой же булочной было еще несколько разновидностей халы - отличались они, как мне казалось, по весу и по цене, хотя пани Мальвина уверяла меня, что у всех разный вкус, и ни в какую не соглашалась есть ни один из других видов, и уж тем более - от других булочников. Ела она эту халу вовсе не на Шаббат, а на каждый день, с хорошим куском ветчины.
Когда я приходила к ней, мы обычно беседовали за чаем, потом отправлялись на какое-то мероприятие. Изредка выходили на прогулку в парк напротив её квартирного блока. Там мы устраивали пикник с сэндвичами из ветчины на той самой хале, и пани Мальвина рассказывала мне чудные истории из своей жизни. Одна из которых развеселила меня однажды до тех пор, что пани Мальвине пришлось долго шлепать меня маленькой ладошкой по хребту - я поперхнулась халой. Рассказывала она про женщину-бригадира в колхозе не то "Красный Октябрь", не то "Заветы Ильича", которая приходила в контору, где молодая в ту далекую пору пани мальвина работала бухгалтером, и своими маленькими ручками в нарукавниках отщелкивала костяшками на массивных колхозных счётах. Женщина-бригадир входила в контору в фуфайке и красном платке, усаживалась поудобнее на скрипучей табуретке, ногу на ногу, скручивала цигарку из махорки и, наконец, басом приветствовала всех присутствующих: "Здравствуйте, пizdочки!"
Более частым мероприятием у нас с пани Мальвиной было посещение какого-нибудь врача, для чего она вызывала такси из местной фирмы мини-кэбов, требуя по телефону, чтобы обязательно прислали "nice driver". Ехать иногда нужно было лишь на противоположную сторону магистрали, вдоль которой располагался ее квартирный блок, в принципе, парк был подальше, но туда мы ходили пешком. Вызов мини-кэба для визита к врачу был у нее каким-то обязательным аттрибутом. Однажды мы поехали с ней на Харли стрит - самое дальнее расстояние, на которое мы удалялись когда-либо от её квартиры. Уж не помню, какая редкая и не поддающаяся лечению ни у какого другого врача болезнь привела пани Мальвину на Харли Стрит - катаракта или грибок ног; она, вобщем-то была не из тех людей, которых можно было ожидать в приемных покоях клиник Харли Стрита, доход у нее был весьма скромный - государственная пенсия, ну да, правда, от мужа покойного, может, чего-нибудь припасено было в шерстяном чулке. Скорее, был просто важен тот факт, что она была на приёме у МИСТЕРА (именно МИСТЕРА, а ни в коем случае не доктора!) Вуда на ХАРЛИ СТРИТ и могла по дороге домой опять же в такси презрительно фыркнуть: "Вот у нас в Польше консультанты были!"
В четверг я почувствую себя немножечко пани Мальвиной. Всегда вспоминаю о ней с особой теплотой.
Вернувшись домой вчера очень поздно, мне следовало бы написать хоть что-нибудь про Тилапию, что возникла у нас в Галерее, потому как русские ссылки на этот продукт отсутствуют в Энциклопедии (хотя, правда, есть английские). Ну и еще потому, что у меня вчера возник рыбный день, хотя тилапию есть не привелось.
Всё-таки утро воспринимается совершенно иначе, если продолжать его (по прибытии из Принцес Рисборо на вокзал Малибоун, с вокзала Малибоун на станцию Бейкер Стрит, с Бейкер Стрит - в Сити, на Ливерпуль Стрит - и оттуда 3 минуты пешком в сторону Аулдгейта) не собственным исчезновением за автоматически разъезжающимися стеклянными створками офиса, а заходом в Прет. За капучино и круассаном с миндалём, разумеется.
Более привычное утро - это ныряние в неприветливый холл здания, где находится наш офис, оттуда в лифт, выйдя из лифта на третьем этаже - втаскивать себя в еще менее приветливое помещение с совершенно неприветливыми лицами, некоторые даже и пытаться давно перестали изображать приветливость... Потом включать компьютеры, смотреть, какие еще ненужные емайлы присланы ненужными людьми, входить на Фотокулинар, пока темнолицые коллеги не соберутся вокруг за всеми пустыми еще пока рабочими столами... И когда соберутся, вставать с деловым видом и идти на улицу, через дорогу в кафе "Фуд Компани", где работают не слишком улыбчивые, но тем не менее более теплые внутри девушки со славянскими скулами, они уже знают мой заказ, молча кивают, уточняют на всякий случай по русски: "Чай, мармелад?", я киваю в ответ.
Когда вместо ныряния в холл офиса я делаю крюк вправо и захожу в Прет, всё получается иначе. Потому что Прет - это отличный капучино, который бодрит. Прет - это мальчик-китаец, что насыплет мне шоколаду на взбитые сливки фигурным узором и обменяется парой фраз про погоду или сенную лихорадку. Прет - это всего-навсего могучая сеть быстрого питания, если не разглядывать по отдельности каждую точку, где продавцы узнают тебя уже не первый год. Прет - это совершенно воздушный круассан с миндалём и "весь тот джаз".
Прет - это легкомыслие, несмотря на то, что предстоит в течение последующего рабочего дня, это как обещание "всё будет хорошо", отчего и весь день, действительно, может получится хорошим.
Самое восхитительное настроение в моей жизни - это когда не думаешь "всё будет хорошо". Это когда всё и ЕСТЬ хорошо настолько, что не думаешь ни о плохом, ни о хорошем. И про то, что "БУДЕТ хорошо" думать просто странно, лучше чем "ЕСТЬ", вряд ли "БУДЕТ". Но об этом тоже не думаешь. Один из таких случился со мной однажды в Прете. Перед началом рабочего дня, не самого, впрочем, обычного, если не рассматривать его как будний день посредине недели. Утро декабря 2007 года, Прет в Канари Ворф. Я там сидела, пила капучино, закусывая круассаном с миндалём, и разговаривала по телефону. Всё БЫЛО хорошо. Несколько дней спустя стало еще лучше, да. Но никаких обещаний от судьбы про то, что "БУДЕТ" мне не надо было.
Когда вам кто-то говорит, что "всё будет хорошо" - не верьте. Будет по-всякому. А вот моменты, когда "ЕСТЬ хорошо" - сохраните. Сберегите, как память. Как бесценное сокровище.
Опять же нехронологично выдергиваю отрывок из своей "кулинарно-трудовой" биографии, просто он у меня тут в памяти всплыл всвязи с коментарием, который Maman тут недавно добавила к одной из тем (уже не помню какой, искать лень). Про что коментарий был, я помню, следовательно и посвящение этого поста - не случайно. А про тот именно период и не один "типо-кулинарный" эпизод могу рассказать, ну потом, потом как-нибудь. Не всё по порядку.
Было это давно, около двадцати лет назад. Я оказалась в Шотландии - случайно или нет - другой вопрос, но вдоволь упивалась там неведомыми мне ранее гастрономическими страстями*, а вообще работала переводчиком при группе советской мОлодёжи и пОдростков. В большинстве своём мОлодежь в той группе была не простая, а золотая, ага, ну та, у которой папы-мамы были гламурные-номенклатурные. А отдельные подростки были при этом не из того числа (как и я сама, грешная) - как они в этой группе оказались, ума не приложу. Но удовольствие от жизни в Глазго, Стратклайде, Киркинтиллохе, на родине Роб Роя и озере Лох Ломонд в течение двух недель получали сполна. Чего только не ели...
И пришли мы однажды этим составом в Итальянский ресторан - шотландцы нас туда затащили. "Отличный кабак!" - заорал руководитель группы, крутой бизнесмен Дормидоншин. Кинул мне многостворчатое меню, где хоть и по-английски было написано, но слов таких даже я, сопуствующая ему переводчица, не знала. "Мне салат - ну обычный, оливье какие у них есть и лангет с жареной картошкой на второе!" - оставил мне переводить свой заказ бизнесмен Дормидоншин. Я развернула меню.
"Расскажите мне, пожалуйста, а что такое паста?" - спросила я шотландскую девушку Каролайн МакДуриллох.
"О! Паста!" - щелкнула жвачкой шотландская девушка Каролайн. "Паста - это О!"
"Понятно!" - сказала я. "Не подойдёт. А пицца? Пицца - это что?"
"О-ооо! Пи-иииц-ца! Пицца - это О!"
Салаты в меню были, но какие-то три-колоре, а оливье там и в помине не было, хоть убей. И жареной картошки тоже. "Вова, пиццу будешь?" - спросила я бизнесмена Дормидоншина.
"Всё у них не как у людей!" - поморщился бизнесмен Вова Дормидоншин. "Ну раз уж нету нормальной еды, пусть будет пицца. И он заказал себе много пива. Я заказала маленькую пиццу с анчоусами и минестроне-суп, предварительно уточнив, у Каролайн МакДуриллох, что "минестроне - это О!"
Пока я ела свою пиццу и суп, мой взгляд упал в угол, где сидели две или три девочки-подростка из числа не-гламурно-номенклатурных. Они с грустью смотрели, как их сверстники шотландцы весело пили по второй пинте шанди, а сверстники русские накачивались пивом и виски. Перед девочками были пустые стаканы из-под кока-коллы. Девочки рассчитывали, что хозяева-шотландцы, приведя их в кабак, начнут угощать напитками от души, да обломались, напитки хозяева лишь себе покупали. У девочек были очень грустные глаза.
Я подошла к ним. "Откуда внезапная грусть?" - поинтересовалась у них. Они рассказали мне всё. Про то, какие гадкие их сверстники русские, и какие сволочи все шотландцы. И про то, что жизнь ужасна в целом, это само собой.
"Мдя," - согласилась я. "А давайте-ка дружно рассмеемся? Не потому что там весело, а потому что хреново. А другие будут смотреть на нас и недоумевать, отчего это нам весело так. Пусть нам при этом легче не станет, но зато другим станет хужее!"
И мы рассмеялись. Сначала негромко, стыдливо прыская в кулаки. Потом всё громче и вызывающей - пока не заглушили гомерическим хохотом и перезвон бокалов, и скрежет столового серебра об огромные керамические тарелки, и последний "Намбер Уан" в исполнении Пет-Шоп-Бойз, вырывающийся из динамиков во всех углах, и непонятный шотландский акцент, и очень понятный - русский мат.
И знаете что? Я не уверена, к сожалению, что всем другим присутствующим от этого стало хуже. Но зато нам, смеющимся во всю ширь русской души, стало ужасно весело, ага...
----------------------------- * и нет, не только хаггисом. А хаггис мне и не понравился, кстати, чего им упиваться
Забрела сегодня в Кладовку Левконои, чтобы стырить очередную картинку. Попалось на глаза вот это: (Уже в Галерее /index.php?f=57 Еды в изобразительном искусстве висит на нужном месте, если что )
Мне вспомнилось прошлое лето, сезон черешни и мы с Людмилой, кажется, в Вейтроузе - там всегда очень неплохие фрукты продают. "Вишен хочешь?" - спросила я её. Людмила сделала очень характерный жест плечами и шеей, когда сомнений не оставалось - хотела. Я положила кулёк с "вишнями" на каталку. "Только ничего ты не понимаешь в вишнях, Танька," - сказала она мне. Других на прилавке не было, а за те, что были у нас на каталке я расплатилась у кассы вместе с другими продуктами, мы их съели потом.
Много-много раз перечитывая ту сказку, которую я помогаю Ей редактировать сейчас я видела следующий абзац, не связываемый конкретно ни с каким реальным эпизодом:
[q]
- Не отвлекайся, - сказала Пантелеймония. - Не забывай, ты эксперт тут сегодня. Вишен хочешь?
Она хлопнула в ладоши, на столе появилось блюдо с тёмными, почти черными ягодами.
"Ничего она не понимает в вишнях, - подумала я, - но черешню, я пожалуй, даже больше люблю.
[/q]
А я-то дурочка, чуть было не вырезала этот кусочек из нового варианта. Сколько раз, читая написанные Ею строчки, вдруг узнаю себя в реальных эпизодах... И Её - живую и всегда рядом.
Две шоколадки Грин энд Блек по фунт семьдесят пять. Со скидкой за три фунта обе.
Йогурт: Суисс Блэк Черри. Шестьдесят восемь пи. Без скидок.
Круассан с миндалём. Не первой, блин, свежести. И без скидок, дешевле, чем в Прете.
Моккиатто из Прета. Фунт двадцать три.
Здравствуй, офис. Мыслишка посреди дня: Какое счастье, что у меня есть кошка. И я с ней могу разговаривать. Жаль, что видимся с ней редко - утром, да вечером. Ну завтра суббота, надеюсь, за выходные и наговоримся обе.
"Coffee to go" - это у нас нормально и популярно. Главное не пить его на ходу в буквальном смысле слова, а то ведь, даже при наличии адекватной крышечки можно залить нафиг всю одёжу. И уж если она светлая - то всё - туши свет. Во-первых, неудобно, если вы в обществе (даже если это общество коллеги в офисе, которые на вас, как правило, внимания не обращают). Во-вторых, кофейные пятна плохо отстирываются от некоторых вещей - выкидывать их приходится. А ведь жалко.
Уж сколько я на себя этого кофею вылила... И сколько выкинула одежд...
Вобщем, научилась, наконец, на ходу кофе не пить, светлое не носить... ну почти. Все же лето, погода отличная, теплая, солнечная - и пока еще не все летние костюмы в мусорный бачок с кофейными пятнами отправились. Но появилась другая боязнь - люди с кофеем на ходу в метро. Ну или в поезде, если сидят рядышком - и не у окна, где есть специальная подставка для стаканчиков, а возле прохода, куда им этот стаканчик поставить некуда. Или еще хуже - в метро - на той лини, где сиденья не вдоль окон, а поперек: с одной стороны прохода по два сиденья, с другой - по три. В час пик все места заняты, даже те, что в серединке сидений на троих. И уж конечно, ни подставки для стаканчиков, ни столика. Уж бедные кофеманы мыкаются со своим кофеем в одной руке, с Файненшиал Таймз (эх, завидую тем, кто способен с комфортом разместиться в любых условиях, не взирая на других!) - в другой. И вот если б один из таких чуваков (или мымр - мне без разницы, главное не пол) газеткой этой равновесие не сдержал, да облил бы мой светлый летний костюмчик бурой кофейной жидкостью, я бы... Я БЫ! Ух, я не знаю, что я бы сделала. Скорее всего на работу бы не пошла, хоть на меня там и никто не обращает внимание, но темное пятно на светлом костюме - это не хуже пятна на душе.
Но на меня кофий сегодня никто не налил. К их счастью. Но ведь могли бы.
Я вот до сорока двадцати четырёх почти дожила уже, а за всю свою долгую молодую жизнь не помню в честь себя фуршетов.
Мне как-то не любили дни рождения отмечать вообще. Я была, наверное, таким плохим ребёнком, что отмечаний с застольями не заслуживала. Один раз тайком назвала целу свору уличных хулиганов и хулиганок в возрасте от двух до одиннадцати, стащила из холодильника вафельно-шоколадный торт, припасеный на чаепитие с родителями вечером, собрала в бабушкином огороде банку малины, таз недозрелых падальцев с яблонь, и мы весело отметили моё, кажется, девятиление, с песнями под игрушечное пианино в сарае. Вот моя сестра, в отличие от меня, была послушным ребёнком, поэтому ей покупали торт не вафельный, а вообще с кремом, иногда в розочку. А также газированный напиток Дюшес. Гости садились за маленький столик, кричали поздравления, пили напиток и ели торт с конфетами.
А мой младший братишка-Олежка - вообще был такой паинька-мальчик, которого все любили, что на свое трехлетие он торжественно провозгласил многочисленным собравшимся гостям над столом закусок с заливными и оливье: "Три года! Напьёмся!!"
Лена в честь четырехлетия своей Степашки вчера не спала с пяти утра. В меню фуршета входили: салат с креветками, салат зеленый с маслинами и момидорами, огурцы малосольные, грибы с баклажанами в сметане, картошка в гармошку с беконом, печеная курица, яйца с лососем... Это не считая Принглз и бёзди кейка.
Была отличная погода, фуршет имел место в садах при солнечных очках. Все наелись.
Вразброску темы моей трудовой кулинар-биографии пошли, ну да ладно, потом все вместе соберу, как-нибудь. Авось да больше нечем будет на пенсии заняться.
Ну, чтобы не упускать тему про громкое прихлебывание из кружки, которая в разговоре про интеллигентность вдруг возникла, вспомню хронологически непоследовательный этап годика этак 94-го.
Воспитательницей моих интеллигентских манер в то время случилась секретарша, некая Джоанна Титсшоу, девушка неопределенной толщины и возраста от двадцати одного до тридцати семи. То есть мне трудно определить, была она меня старше или моложе, поэтому на всякий случай ее я слушалась, и даже с лёгкой её руки чуть ли ни перестала есть чеснок.
Ну так вот, Джоанну, похоже, раздражало во мне всё. Мой запах, длина моих юбок, высота моих ног, фамилия, владение языками, включая компьютерные, которых я даже, кажется, и не знала еще в то время, отношения с директором фирмы и уж само-собой - русские привычки пить чай горячим, без молока, с сахаром (три ложечки! Какой ужас!!!) и - пардон - прихлёбывать его в таком ужасном виде из бокала. Ну а-то ж дурочка была деревенская, я чо - знала, что высший английский класс сахар в чай не кладёт и вообще сильно разбавляет холодным молоком, чтоб можно было не дуть? Мы русские, между прочим, даже не замечаем, как чаи-то гоняем. Прихлебывание с громким весьма звуком (ага, ага - вот вы сходите и послушайте специально, если что, как ваши близкие это делают, ведь, небось, даже в голову не приходило на это внимание обратить!) - это огромный, ОГРОМНЫЙ!!! провал в воспитании. И отсутствие всяческих манер. А следовательно - и интеллигентности.
"Доун'т Шлёп!!!" - орала мне Джоанна Титсшоу (это по-английски, что означает "пей чай без всяких звуков, плиз"). До гробовой доски своей признательна ей буду за правильное воспитание - а то ведь, о ужас. Подумать страшно. Вся моя британская карьера уже давно бы накрылась непонятно где. И Culinarium Vitae бы никакого тут не было.
Мораль: учитесь пить чай холодным, пока вы нигде не опозорились.
Представляете, век живу-то ведь уже. И столько всего про имбирное пиво за этот век наслышана - жуть. И ведь до сегодняшнего дня ни разу за этот век имбирного пива не пробовала.
Продавалось в Японской Кантине за фунт шестьдесят пять за бутылочку на двести семьдесят пять милилитров. Пробка отвинчивающая, открывашку не надо было у негра по имени Иисус с крепким белым зубом спрашивать.
Заедала катцу с жареной свининой.
Жизнь такая короткая, а стока всего невыпито-несъедено, оказывается...
В холодильнике утром не оказалось ни клубничного, ни ежевичного йогурта. Доела всё, что осталось от грозди винограда и пол-яблока.
Нинка пришла на работу позже меня. Увидев, что меня нет на месте (я, пардон, руки помыть выходила), успела спуститься в кафе "Иден", купить себе кофе и кекс. "Когда я есть хочу, мне срочно надо ЕСТЬ!" - сказала она в своё оправдание. Сегодня была ее очередь платить за завтрак - обычные наши с ней чай и тосты. Паразитка.
Пойду, назло всем куплю себе капучино. И круассан.
А вообще - дождь, холодно, опоздавший переполненный поезд, надменные люди - и вообще плохое настроение.
(фотка сделана телефоном, потому дурацкая)
.
