Сегодня мне приснилась моя бабушка. Сон был весьма странный и к Кулинарной тематике отношения имеет самое отдаленное, но проснувшись, я переполнилась грустью и светлыми воспоминаниями - а о бабушке моей кулинарных историй о ней у меня хватит на несколько постов.

Блины у бабушки были вкусные и вполне обыкновенные - замешанные на кефире или простокваше, сдобреннные хорошей порцией масла - иногда сливочного, иногда топленого, и потому были невероятно жирными, кругляками размера оладий, а не тех изысканно-тоненьких блинчиков, какие умели печь кулинарши помоложе, размазывая тесто по всей площади сковороды. Моя бабушка всегда была старенькая и делала всё по старинке. У газовой плиты в городской квартире "со всеми удобствами" она смотрелась так же уютненько, как возле пышущей жаром русской печи, хватая чугунную сковородку закаленной голой рукой, даже ни всхлипнув от ожога.

Бабушкины блины были вкусные, слов нет, братец мой старший готов был поедать их денно и нощно, а мне ж, девочке с плохим аппетитом, хватало пары-тройки лепешечек и мечтать о каком-нибудь дивном, "менее деревенском" обеде. Однажды нашла я то ли в журнале "Работница", то ль в книжке по домоводству рецепт блинов без муки. Вместо нее использовались остатки черствого хлеба. Почему у нас в доме всегда были остатки хлеба и при том зачерствелого - отдельный разговор, но инструкции к разумному ведению домашнего хозяйства в моем представлении весьма с этим рецептом сочетались.

Замесила я тесто, как положено по рецепту - любо-дорого посмотреть, ничуть не хуже того, которое бабушка на сковородку наливала для своих блинов. Ну а дальше - началось самое интересное - потому что пословица "первый блин комом" не просто так была придумана. Ходила я вокруг сковороды и с левого боку, и с правого, локти в растопырку, привыкшая намного больше к смычку и скрипочке, никак не управлялась я одновременно сковородником, блюдом с тестом и поварешкой - третьей руки не хватало. А тут еще бабушка рядышком на табуретке поглядывала, да похихикивала ехидненько - не нравилось ей, когда ее место у плиты кто-то еще занимал, будь то хоть внучка любимая.

Когда мои блины на сковородке прекратились в грязные ошметки непонятно какого происхождения, а я разревелась в голос, сопли по щекам размазывая, не выдержала бабушка, взяла тихонько блюдо с тестом из моих рук, и вписалась в свое обычное место, как на картинке акварелью. Лепешечки у нее получились на вид очень даже аппетитные, но пробовала она их нехотя и поругивая рецепт, типо зачем только продукты переводить, когда всего-то для нормальных блинов нужно было хлеб на муку заменить. Вошел в кухню братец мой старший и позлорадствовал - такая-то вот я неумеха, и рецепт готовый, и фартук вышитый, а блины у бабушки все-равно лучше, и почему - непонятно. "Да потому," - вторила ему бабушка, "что я пеку блины по опыту, а внучка - по списку!"

Так ведь и не пеку блины до сих пор... Они самые вкусные были у бабушки моей. Бабушки нету - и золота нету.. (с)