Фотокулинар

Ну раз понесло меня рассказывать про еду на отдыхах, вот вам еще одна история. Я ее просто копирую из своего старого блога, потому как писать сегодня что-то более свежее мне то ли некогда, то ли вдохновение не в ту сторону работает.

Ну вот история, собственно:

---

Время однако отвалило уже слишком далеко за полдень, солнце припекало по-летнему, и мы соблазнились зову первой попавшейся на глаза смазливой официантки, которая усадила нас за один из тесных столиков типичного среднеземноморского кафе. И вот тут произошел Прикол.

Официантка вручила нам меню и убежала за вазой с цветами, похабно виляя отвислым задом , будто бы ее было куда ставить на тесном столике, видимо в желании добавить романтизма ситуации, в которой ее клиентами оказалась пожилая парочка... В отличие от других кафе, где столы стояли так же тесно и разговаривать громко, чтоб не привлекать внимания сидящих ближе, чем хотелось бы, прочих посетителей, было бы непристойным наших моральных устоев, для Этого кафе, как ни странно, было характерно отсутствие парасолей над столиками, а солнце жарило уже так сильно, что сидеть там даже мне казалось крайне неуютным. Что же говорить о бедном дяде Игоре, который жару не переносит, а общество незнакомых людей, которых, не растягивая далеко руки, можно тем не менее коснуться, его ваще раздражает... Я с ужасом стала наблюдать, как менялись оттенки цветов на его грубом непривлекательном лице, превращаясь из темно-бурого в пепельно-серый с зеленоватым отливом и наоборот. Я задала ему какой-то вопрос, типа "Может, пойдем в другое кафе" - и в ответ не получила никакой вербальной реакции. Вдруг мне стало страшно. Вспомнилось, что похожая реакция была у Игоря на его первичную попытку курения толстой гаванской сигары ручной работы, которой его щедро угощал Эндин друг, наркоман Марк во время одного из воскресных ланчей у Буллоков. Тогда Игорь просидел, не шевелясь и не разговаривая ни с кем, уставившись в одну точку, меняя цвета лица, часа три-четыре, пока действие не закончилось и перепугал таким поведением не только меня и Энди (которые не травились), но и Беверли с Марком, которые курнули намного большую дозу, чем Игорь. В подозрении, что на сей раз Игорь получил солнечный удар, и его действие на его нежный хрупкий организм оказалось равносильным Зелью, я решила, что пришел пizdец котенку, вскочила из-за стола и судорожно забегала в поисках аптечки первой помощи, размахивая руками, как ветряная мельница. Официантка, слабо говорящая по-английски, решила, что я ищу туалет (что в принципе оказалось кстати), но я, как сумела, объяснила ей, что нам неплохо бы пересесть под навес. Как ни странно под навесом места были, почему люди предпочитали сидеть под открытым солнцем на жаре, нам с Игорем не понять, но официантку, кажется, всё же весьма удивила моя просьба. Несмотря на это, она быстро переместила нас в тень, и когда нам принесли наш заказ, цвет Игоревой хари приобрел свой обычный наглый оттенок... Ну, может, только слегка загорелый.

Самое яркое впечатление ... - это мой дессерт, хотя мы заказывали также и знаменитые салаты с тунчишкой "Нисуаз", провансальский суп с рыбьими глазками и ползающими улитками, которые для моего желудка оказались черезчур жирными, и при этом противно и жалобно пищали, когда я засовывала их в рот. Самые фкусные улитки ("а ля Прованс") я почему-то ела в Лондоне, поэтому десерт выглядел на их фоне более примечательным - это было замороженое печенье под соусом Контро. Игорь тоже им впечатлился и отпилил от него для себя неплохую порцию (в дополнение к своему мороженному с персиками). Ну что ж - в конце-концов никакая другая страна, а именно Франция считается признанным гастрономическим раем, а Прованс тем более - еще б приехать туда, да не пожрать???

---

мдя, изменился мой графоманский стиль за 3 года-то, надо отметить...